"Sinas"

Não se estranhe, mulher.
É assim mesmo.
Topo e salto,
O caos, o encanto,
voar alto,
Isso tudo é da nossa natureza.

Há mares

Morrer 
de amar

hei 

de amar
ao arrepio da lei

As mãos dela

   Nas mãos
   de minha mãe,
   linhas
   lampejam,
 
   A linha
   da vida
   borda
   o bem,
 
   No colo
   de minha mãe,
   um tecido
   ondula
   em música,
 
   À baila,
   valsas vienenses, vêm.

Barulhinho de chuva

Chuva fruta
Reza
Brota
Estoura gotas
no chão

Chuva
em contas
de vidro
Rosário
Poças estalam
em oração

Chuva
em pontas
Estalactites
O fálico
O cálcio
Chuva clara
dores do não

Chuva mole
Gruta escura
Moça pedra
sopesa
Atura
bruta solidão

"Analista"

Em minha lida,
eu assopro
(no outro)
os cortes da vida;

E um vento
grato inocente,
sem saber
do meu múnus,

assopra pra longe
o prato de lanhos
que viria pra mim.