"Mea culpa"

   E tudo quanto
   te amei a mais,
   por favor, me perdoa.
 
   Não foi sem querer.
   Releve, 'lover'.
   Leve-me 'over'.

   Perdoa-me muito.
   Perdoa-me demais,
   foi de propósito
   que amei tanto.

 

A preguiça do sol

                  Abro o portão, quero notícias de vidas. Abro a rua, dois carros parados. Um casalzinho com filho de colo atravessa uma esquina, esquina parada no tempo à espera desse pequeno de colo passar com o neto. Ou não. Talvez esperando os que já se foram de vez. 

          E pontas de bananeiras no quintal do vizinho me varrem para um canto, o canto drummondiano: “Cidadezinha qualquer”. Mas longe das Minas e mais perto das sementes, esta não é uma cidadezinha qualquer, nunca será. É um campo alegre. Verde. Imaturo, ainda. E o sol só está com preguiça de esquentar meus braços. Aí, para me injetar vida, vem um carro devagar e me conta de um antigo mourão da porteira: “... uma saudade é dor que não consola, quanto mais dói a gente quer lembrar...” 

Poema ventilado

Biruta:

vento-me

em todas

as tuas direções.

Caber-me em ti

a comportar-me,
bastar-me bastar-te
_ eternos desafios.

Vejo o balanço
da embarcação,
sinto nos cabelos
a rosa dos ventos.

Não te falto,
folgo,
farto-te.

E tu me transpiras.
Suas-me,
há sobejas de mim
por todos os teus poros.

E eu, anjo
em minha lira,
só te cata-vento.
Mais nada. 

Abissais

       Eu sei,
       há
       palavras
       suicidas,
       escorpiônicas.
   
       Palavras
       que diante
       do aceso
       se jogam
       dos
       arranha-céus
       de dentro de mim.
     
       Conheço
       dos abissais.
       "I know
       the dangerous
       curves
       that silence
       does."
     

Imisção

   quando as madrugadas são morosas,
   não são lentas as madrugadas,
   há outra presença
   
   quando o dia vem arrastado,
   não é o dia enfadonho,
   há outra presença
   
   quando as saudades se assenhoram,
   não são as saudades a dominar,
   há outra presença
   
   quando a melhor compra não sacia,
   não é da compra a insatisfação,
   há outra presença
  
   é a falta, a falta, a falta, a falta 

Maternidades

      Mães
    e filhos
    até andam 
    sobre 
    os trilhos.

    Mas mães
    e filhas
    já fazem
    outras 
    trilhas.

Carolina

        E quem diria
       um dia tão mãe?
       Ela sempre
       foi tão... ilha.