Pálidos caminhos

    Inda que
    seus braços magros,
    aborboletados,
    esbraseantes
    e pincelados de sol,
    me ceguem o caminho;
   
    mesmo que
    o grito da tatuagem
    nas suas costas duras
    calem toda
    minha primavera,
   
    eu deixo seu colorido
    e sem nenhum para onde
    sigo corpo ereto,
    preto e branco, mundo afora.
 
 

 

Nudez da alma

    Não mesmo.
    Você não
    me põe em xeque.
    Mas ao seu lado 
    não me dono;
    me impreciso tanto,
    que me fecho em copas
    e  me abro em leque
    quase ao mesmo tempo. 

Tragos e imbróglios

Feito zimbro:
doce e picante,
adoço e ardo  
Steinhaeger.
A saber,
não sou
para todo paladar. 

Intermúndio: a morada dos deuses

    Eu lá,
    menina dos olhos,
    na tua órbita.
    E tu _ meu mundo _
    aqui,
    à  minha volta.  
   

Licença para pousar

 Ele sempre volta:
 óculos escuros 
 a esconder olhos escusos;

 Óculos escuros
 a desviar olhos obtusos.

 Vem de ombros flectidos,
 coluna densa de desculpas.

 Na mão,
 um poemazinho sem brio;
 na prosa, "old news".

 Empurro goela abaixo.
 Ouço. 

 Pra me dourar,
 florzinhas na camisa,
 caramelos derretidos no bolso.

 Traz um novo canto
 para nosso leito
 e uma penúria além-mar...

 E eu, se me convém, aceito. 






  

Releituras

           
              Arde tua voz
              congelada
              pelos meus ouvidos.
              Nada morre enquanto mel.

              Minha mão pranto te acena.
              Teu queixo retido
              nas minhas retinas
              retira-me do peito o eixo.
         
              Olhos bêbados,
              a tudo fito.
              E fico peito bobo
              quando te vejo.
           
              Mas se me vem
              da razão o lume
              sobre teus queixumes,
              são mil abelhas soltas.
           
              Enxame é teu ciúme.
              Insensatez, nosso liame.








           

"Uma variante do caso reto"

        Nosso caso 
        é oblíquo:
        ele se curva 
        ao que sinto por ti. 
         
        

De olhos fechados

                         

                                                                                                                                                     Lucy Campbell

                 De onde venho?
       Venho 
       do Morro Vermelho
       da tua infância feliz. 
       
       Trago-te cravo e canela
       para que te perfumes
       e flores celestes
       pra decorar teu devaneio;
       
       Trago de estrelas amarelas, 
       vívidas e do meu universo,
       um balaio quase cheio.
       
       Trago um Shakespeare 
       amarelecido
       para que tu te espelhes, 
       (um espelho mágico inglês)
       para que no infinito
       me vejas ao teu lado: 
       lugar onde sempre estive, 
       ainda que apunhalado.
          






     

Doces e bárbaras

Lá vai a rua,
toda cheia de si,
toda cheia de lua.

Lá vem a lua,
toda cheia de si,
se alastrando na rua.

Lá vou eu: crua.
Cheia de lua,
de mim e da rua.

Saídas

         
             E agora 
      que você foi embora
      de nós dois, 
      eu também já vou indo.
      Vou buscar 
      um outro sonho 
      que caiba no seu lugar. 

"In"

    Estar na paz
    é quando
    você se pessoa.

Cores da alma

   Até gosto
  de uma ou outra
  resolução,
  do antigo
  "preto no branco".
  Mas o bom mesmo
  é colorir
  o pensamento
  com as cores vivas
  do futurismo
  e viver,
  nesse bambo pós-moderno,
  o voo frágil das pipas. 
  
  
  

A valsa da mulher

Na bandeja
de prata,
"petit" ciúmes.

Estável,
ele dela
consome
instantes,
na estante
sala de estar.

Estanque
na dúvida
renitente,
uma obsessão
máscula.

Por trás
da gargantilha
esfuziante,
a garganta fosca,
átona,
desmusicalizada.

No feixe brilho
do espelho,
um homem lápide,
que vê de si,
lá, o dó.
E uma mulher ao lado.

Nos pés dessa mulher,
sapatos baixos de fuga.

Eu sibilante nos braços de Morfeu

       

 
        Se queres ir embora,
        diz-me serenamemente.
        A ti peço leveza.
        Cochicha.
        Suaviza.
        Assopra-me o corte
        e sai devagarinho
        na ponta dos pés.
        Agora, muito mais
        peço para não 
        me acordar a razão,
        porque o meu coração,
        já nessa hora,
        dorme o sono dos justos. 
        

   



     
   

A voz rouca dos sonhos

    Foi então
   que ele me disse
   assim:  
   "Não tenho 
   sonhos partidos,
   porque 
   eles são educados
   por mim.
   Aos meus sonhos 
   ensino sequência:
   tudo começa,
   tem meio
   e tem um fim. 
   Não tenho 
   sonhos soltos,
   tampouco os aturo.
   Aos meus sonhos
   instruo prazo
   de permanência:
   há um passado,
   o presente 
   e um futuro." 
   Eu, azoada,
   sabe o que fiz?
   Levantei-me e saí.
   Achei enfadonho. 
   Afinal, 
   não sou mulher 
   para um homem 
   de amestrados sonhos.
   Ainda mais eu 
   que tenho acolá
   um pé de sonho revel 
   pra aguar. 
  

   
 

Roupagens

     O dia veste amarelo
  (meu ouro)
  e eu visto seu dourado,
  o "crush" do dia.
  De dia, sou transparência.

  A noite veste cinza
  (meus restos)
  e eu visto seu negrume,
  o "dislike" da noite.
  À noite, sou segredo.

Na minha cabeça, é primavera

              Verdade?
      Faz zero grau
      no teu peito?
      Um frio interno
      que ninguém vê? 
      "Je suis désolé"...
      não fui eu 
      quem fez 
      nosso inverno.