Três da tarde.
Doeu
uma soltura,
um rasgo,
um desprendido,
um deixado.
Alguma coisa
rompida,
doloriu cá dentro.
Um vaso sanguíneo,
um atado,
um cordão umbrático,
não sei.
Foi dor de 'indo embora'.
Um vaticínio.
Aturdida,
penso agora.
Pode ser a jura
de um dos meus amores,
tido como imorredoiro,
que se quebrou lá fora.
.
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