Eu rego
as maçãs
da nossa fruteira,
e de que vale?
Elas já foram
colhidas.
Eu guardo
roupas passadas,
amarrotadas
por dentro.
Fomos encolhidos.
Então ordeno
nossos livros
na estante:
mansos ateus.
Descrentes,
mas ali
juntinhos,
grudados,
penso que
falas de livros
se adoçam.
E faço isso
tão sem razão,
pois já estão lassas
nossas histórias.
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