Na casa da poeta

                 Em leques,
                 em cruzadinhas,
                 em livros
                 abertos,
                 em cima da cama
                 e aos montinhos
                 pelo chão.
                 Por certo,
                 na casa dela,
                 palavras
                 viviam assim,
                 sem proteção
                 nem avesso:
                 livres, soltas,
                 sem pontas.
                 Sempre prontas
                 para um verso.

Perdoa minha desatenção?

                  Tua chegada
             parecia 
             um céu de estrelas
             caindo  
             no meu quintal:
             raia da beleza.
             "It was all".
             Sempre acontecia,
             mas não era
             todo dia 
             que eu olhava 
             para cima. 
           

Ninguém é sempre e tanto

   Existe
   gente céu,
   existe
   gente chão.
   Ninguém é
   sempre e tanto.
   E o gira mundo
   finca a vida
   de pernas
   pro ar.
   Resiste céu,
   resiste chão.
   Mas se o chão
   sobe
   pelas paredes
   do olhar do outro,
   os céus descem
   para as mãos.
   Mãos leves.
   Elevem-nas.
   E na face
   do outro:
   olhos Lévinas.
 

Amar: uma cantiga de roda

     Quem sabe
    amar
    seja somente
    esse morrer
    doce inocente.
    Talvez.
    Quem sabe.
    E morrer
    de novo doce
    e inocente
    toda vez.
    Talvez quem sabe.
    Talvez
    amar seja.
    Só.
    Quem sabe.
    
   
  

Escavações

      Longe,
      bem longe,
      em uma
      das casas
      do passado dele,
      morava
      o sorriso dela.
      Um sorriso
      que o acordava
      todos os dias
      do sofá esfiapado
      da sua vida
      já sem teto.
      E vivia ali,
      desenho
      arqueológico
      no meio
      de paredes
      carcomidas,
      solto em si,
      aquele sorriso
      de marfinar areias,
      de transpor
      mãos em concha
      no rosto.
      Sorriso calha,
      canal onde
      a minguante vida
      ainda
      lhe escorria.
      Era um
      sorriso turístico
      que singrava
      o norte sul
      do seu corpo
      envelhecido.

   

No mundo do jogo

         No baralho
      fechado,
      rainhas,
      damas
      reis,
      coringas
      e valetes
      vivem
      intrincadas paixões.
      Em duplas,
      trincas,
      em quadras,
      quinas
      ou unos...
      nunca 
      se sabe bem.
      Sabe-se que
      desse jeito, 
      na surdina
      do baralho fechado,
      o amor 
      tem feito ases.
       
     
     

Minhas águas

        Do monstro
        mais nocivo
        ao ser 
        mais dócil
        e infinitesimal,
        em tudo caibo.
        Sou de muito,
        quando 
        em minhas 
        vértices.
        E tudo 
        que me 
        comporta,
        verte-se
        nesse 
        espiralado
        poço sem fundo
        e empoema.        
        Empoesia-se 
        nesse meu 
        sumidouro
        de versos. 
        

"In the archaic model"

                 Tem dia 
                 que eu junto
                 em colheradas
                 todas 
                 as mulheres
                 que me antecedem
                 e vivem nuas,
                 absconsas
                 no paraíso
                 que me mora.
                 Nesses momentos,
                 conchas
                 se abrem no mar,
                 Abelhas 
                 se abastam
                 de mel,
                 Senhoras 
                 saem das salas.
                 "In the archaic model",
                 e nessa hora,
                 eu me visto 
                 de vestido
                 e me dispo 
                 do ancestral
                 (in) vestido.  
                     

Em nosso papel

Teu domínio

sobre a neve de mim,

tua ossatura pesada

sobre minhas linhas

_ literárias veias.
Teias de glitter.
Escreves em arabescos,

corro em rabiscos.

Dedos ariscos

correm sobre nós,

Corremos riscos.

Não fugimos de impressões.
Morremos na pena. 

Cá, morro segredos.

Em tinta, tu discorres;

Por tintas, eu escorro.

A derivar

                     Eu ais.
                     Ah, se tu cais...
                     Quem me dera! 
                     Se tu cais eu me aporto. 

Dos invernos

       Era um 
   ventinho gelado,
   desses de
   arrepiar a alma.
   Ventava 
   em seus preceitos.

Parque dos dinossauros

     Ouviu estalinhos
     vindos do chão.
     Pisava
     alguma coisa
     que escaqueirava
     sob seus pés.
     Intrigou-se.
     Mas ele não
     se dava conta,
     tive que falar.
     Eram os ossos
     do nosso amor
     caquético,
     estridente
     e sem sucesso,
     que ele esmoinhava
     quando seguia adiante.
   
   



   

Toda mãe

    A reparar 
    sem receio,
    a mãe fica
    nesse inteiro: 
    meio fada,
    meio bruxa.

A dama do jogo

   Na sala,
   (re)vestida.
   Before long,
   o longo
   vestido
   c
      a
         i
   ao longo
   do corpo
   no quarto.
   Seus quartos nus.
   His emotions.
   Alonga a vida,
   a lânguida vida.
   Her reasons.
   A fio
   de lâmina
   (gélida)
   a seda
   rasga o
   porcelanato.
 

Desemboques

                     Até hoje não sei 
          por qual 
          dos meus ri(s)os
          desaguei nesse (a)mar.

Sem perfume

                Na forma,
       na textura 
       e na cor
       parecia 
       comum.   
       Mas era 
       um tipo 
       de flor
       que só 
       se abria
       com poções 
       de magia: 
       uma mulher. 

Uma vez para sempre

Once upon a time 
um ano novo cheio de passos
que veio não se sabe de onde...

Once upon a time
um homem que se abriu
para a entrada de uma mulher...

Once upon a time
uma mulher que penetrou
o universo de um homem...

Conta-se de um tempo
em que homens e mulheres
se percorriam ponta a ponta,
depois seguiam sós em multidões internas.

É a vida

 Não tem jeito.
 Eu paro isso,
 mas aí
 você vem
 e paraísa...

Poesia: nosso Olimpo literal

                                                                                                                        (Boticelli)

                       
                              Você _ onipresente.
            Está 
            em todo canto
            que estou.
            Você é.
            E eu respiro 
            ares de você
            por onde eu "soul".

A inalcançável alma da mulher

               So many times,
               em noites
               insones,
               ele subia sóbrio
               e sem andaime
               pela parede
               do quarto.
               Queria chegar ao teto.
               Caía.
               O teto era longe.
               O teto era ela.

Coisas do amar

    Ela não se sabia perdão,
   não se sabia perdas,
   não se sabia pedra,
   não se sabia Pedro.
   Até amar, 
   ela não se sabia nada disso.
   
 
 
 

Dias sem sol

                       Viveu
               encantos,
               viveu 
               escanteios.
               Enquadrada.
               Sem o temor 
               de se esquecer
               se mantinha
               em cantoneiras:
               punha-se 
               no canto da mesa,
               se sentava 
               no canto do sofá,
               dormia 
               no canto da cama.
               Mátria 
               em cantos todos.
               Hoje num
               ato falho
               ela guarda
               sua história
               no cantinho 
               de um dos olhos. 
   
   

O barulho da paixão

                  A voz rouca
                  da paixão
                  cantou hoje
                  no meu ouvido.
               
                  De cara,
                  pareceu um
                  assobio gaio
                  de menino.
               
                  Mais tarde,
                  me lembrou
                  o canto
                  sibilino
                  do urutau.

                  Depois
                  semelhou
                  o apito enfado
                  de um
                  guarda-noturno
                  apartado.

                  Na verdade
                  era tudo junto.
                  Sequência
                  de vagões.

                  A voz rouca
                  da paixão,
                  cantada hoje
                  ao meu ouvido,
                  era a chegada
                  de um trem.

Os dois nudes do museu

                No corpo
                dela
                o dia madruga
                na tela 
                clara.
                No corpo 
                dele
                a noite dorme
                na parede 
                escura. 
                Mas 
                se juntos
                dois nudes
                pintados,
                não há dia 
                iluminado
                em telas
                nem noite
                sombreada
                em paredes;
                há um tempo
                que se dissolve
                em aguarrás.
     
   
   

Ingenuidades

                               Brincando, 
               por tantas vezes 
               morri tanto
               em teus (a)braços,
               que nem 
               me dei conta
               quando deveras
               eu morria
               no teu peito.

Das branduras

                           Descobri:
            suavidade
            é coisa 
            mandada.
            Coisa feita.
            Vem de 
            encomenda.
            Qualquer 
            delicadeza
            tem a missão
            de acertar 
            em cheio
            (hole in one)
            o coração
            da gente.

Controverso

   Nada contra a maré...
   mas não sei bem porque
   eu nado contra a maré
   o tempo todo.

Roupas da alma

          Existe 
          "saia do passado",
          existe 
          "vestido de presente",
          e existe 
          um "terno futuro".
          Vê? Existem roupas
          que combinam mais 
          que outras com você. 

Se ouço a tua música

          Quando a noite
           me pede
           passagem
           para algum
           passado
           (suspenso por grua)
           regurgitado
           do meu peito,
           eu acendo
           velas suadas
           voltadas para
           o sentido
           do meu futuro.
           Velas encerram.
           Velas põem
           a caminho.
           Deixo assim
           que a parafina
           cumpra
           seu papel
           impermeabilizante:
           sele estórias,
           isole os tempos
           liquefeitos
           nos verbos,
           e repila
           a água quente
           que me brota
           dos olhos.

A cerca do futuro

Aqui estou,
tensa,
diante desse 
future tense
que chega 
daqui a pouco
num jet plane
com flight plans
que desconheço. 

A vida nas asas de Brasília

     Nuvens em flocos,
    sorvete de flocos,
    clima de Marrocos,
    a vida em blocos
    e você assim...
    todo derretidinho.

Pés brancos

              Eles vadiam
              pela tua poesia,
              voam fantasmados,
              pousam perto de ti
              a te rogar abrigo.
              A pedir tua proteção,
              a te exigir um destino.
              Meus pés brancos
              buscam o rumo
              da vida em tuas mãos.
              Querem a tua sorte,
              a insensatez de vagar,
              almas penadas,
              mundo afora contigo.

"Broto"

               Eu venho
               de chãos
               quentinhos,
               sou
               winged seed.
               Se me guardo
               by your side,
               é que confio
               em seu refúgio
               para me
               reverdecer.

Desigualdades loviais

Desta vez 
o começo 
é de todo
tão dissemelhante
de outrora,
que só quero 
o meio 
e o fim dessa história,
dissemelhantemente
igual
ao início de agora.

Eu

    Mata-me
   onde não
   te faço feliz.
   Depois vela
   minha parte
   onde
   verdadeiramente
   sou eu,
   onde não
   sou um
   dos teus
   inventos.
  


   
   
   
  

Belicosidade poética

                                                                                     (Duy Huynh)

    
    Isso de poeta  
    armar poesia
    é paralela 
    indústria bélica,
    deveria ser proibido.
    Dá asas demais 
    ao sem sentido
    e incita 
    revoluções idílicas. 
    

Digitais de passarinho

               Houve um tempo de confissões. Então ela lhe disse que passara por ela pássaros de asas feridas que a descobriram, passara por ela pássaros de asas gigantes que a encobriram, passara pássaros de asas rápidas que a divertiram. E como forma de aquietar, ou talvez incitar nele os ciúmes, ou ainda seduzi-lo com a lembrança da habilidade dela com a língua; ela lhe disse que aquele era um passado mais- que-perfeito.

 

Amor-perfeito

          Não é valente,
          apurado,
          "lleno",
          gritado?
          O amor é sem jeito,
          de tão perfeito
          quando em flor.