Tempo verbal: pretérito imperfeito

               Tinha a dor
      do não 'olvido',
      do lembradiço,
      do calado.
      
      Isso de dor do ido.
      Dor do que não ousa.
      
      Disse que todo dia 
      era a mesma coisa, 
      que o viver 
      lhe doía à beça.
      
      Ele dormia 
      com a dor de coração
      e acordava 
      com a dor na cabeça. 

Amor de fé

          Em junho,
       meu bem, 
       o amor 
       que a gente sente
       dá provas
       à sua maneira:
       pisa descalço
       a brasa 
       da fogueira
       pra mostrar 
       a fé que tem.
      

       
   



     

Viração

            Ideias
            a redemoinhar,
            conceitos rotos,
            pensamentos 
            em rodopios, 
            certezas frouxas.
            
            E ela ali, 
            diluída no vacúolo
            de palavras áfonas. 
            
            Agora, 
            os pés como asas,
            soltos nos ares,
            suspensos, calados,  
            calosos 
            de tantas ágoras.
            
            E ela
            a desconstruir
            internalizações
            e a se revirar 
            no interno 
            de suas veias.
            
            Ali, no meio
            de um sopro louco,
            naquele poço,
            toda encanto:
            silêncio de sereia.
            
            Divinamente 
            ventada pela vida,
            tão "other than that",
            tão ventilada. 

"De ti e de mim"

        Há dias de 
        tecidos coloridos
        em minha poesia.
        Tramas ruidosas,
        amarradinhas.
        Hoje mudo.
        Falo de pontos
        e de nossas escuras linhas.
        De nós soltos
        nesse pano da vida.
        Nós rotos, rompidos.   
        Nós, "so to speak", arrebentados.  


        

Só entre as flores

                                                                                                                                                                                     Josee Masse

        Há prosas 
      de jardim:
      falas 
      que vão morar
      no ouvido das rosas.
      Há conversas
      de varanda:
      falas 
      que vão viver
      para sempre
      no coração das orquídeas. 





   

As contradições de um jardim

       

             Eu ouvi
             de um passarinho
             que
             brotam rosas
             do teu ninho.
             Mas ouvi
             das prosas
             margaridas
             que 
             minhas 
             'aparecidas' 
             ainda te espinham. 
           
       
           

Às pastorinhas todas

      Mãos
      em concha,
      te trazia
      estrelas frescas
      colhidas
      do meu céu;
      em
      meu colo
      melífluo,
      visco
      pra te aderir.
      Nestes
      olhos aguados,
      aquariado
      vivestes Beta.
      Da minha
      boca Brasil,
      dava a ti
      a chama
      quente cigana
      de Vinícius;
      verdades
      augustas
      dos Anjos;   
      versinhos
      à la Quintana
      e a ilha
      intimista
      de Cecília.
      Da minha boca
      provinciana,
      eu, poesia rouca,
      chegava a ti
      por mim.
      E ai de mim
      que ia
      pelo mundo assim
      (em bom Português)
      tão sem pastor
      a me cantar
      em liras.
      Tão Marília sem Dirceu.
     
   

   


 

"Um dia de fico"

       Fincou
     os cílios postiços
     no olhar cortiço
     dele
     e atrelou
     seu colar
     àquele pescoço.
     Cravou
     naquele peito
     um salto fino.
     Assim
     fundiu-se
     naqueles
     olhos
     inquilinos.
     Colou
     em uníssono
     sua voz
     sonolenta
     à voz dele
     e se enterrou
     naquela alma
     feito um
     bichinho de pele.
     Um bicho
     miúdo
     com
     o domínio
     de um miúra.
 

Ventou saudade

         
                          A saudade
           surgiu
           assoprada
           da rua.
           Anemófila.
           Veio maviosa
           desta vez,
           fez cócegas
           no meu ouvido,
           pousou
           borboleteada
           aqui
           no meu peito.
           Levou leve
           a mão nos
           meus cabelos
           coloridos,
           amansou
           o vermelho.
           Assentou
           dentes suaves
           na maçã do meu rosto;
           descansou
           olhos verdejantes
           no pente fino
           dos meus pensamentos.
           Voou em mim.
           Pousou
           asas maduras
           na minha liberdade.




         
         

Fluidez

    A cama desfeita,
   o presente, 
   o peito silente.

   Um sorriso, 
   a voz murmurada,
   o pé na estrada.

       Soltura,
   espaço,
   o aperto no passo.

   O beijo, 
   um poema,
   a oposição ao sistema.
    
   Sentimentos escoam
   e águam o fugaz:
   é tempo de amorES corridos. 

Com os olhos do coração

                 Estava
                 com a cabeça
                 ajardinada
                 e tinha
                 os pés nas nuvens;
             
                 No vai e vem
                 do caminho,
                 encontrou um jabuti.
               
                 Da sua
                 sua condição
                 amantética, ria,
                 pois até
                 um jabuti-piranga,
                 sem o condão
                 da estética,
                 redondão,
                 cara de cobra,
                 tinha certo
                 encanto, naquele dia.

Extratos

 Fala.
 Conta  
 pra mim
 da tua vida
 em "Dublin".

 Conta 
 desse "lago escuro"
 que me bane
 da tua poesia.

 Conta
 de quanta gente
 tu tens te feito
 hoje em dia.

 Conta de Rosário,
 conta de lágrimas,
 conta do banco 
 da praça.

 Conta do começo,
 da traça do
 fim do mês.

 Conta corrente,
 conta a aliança
 de trás pra frente.

 Con-ta.
 Con-ta tu-do
 a conta-gotas.

 Canta comigo.
 Faz cálice
 do meu umbigo. 

 Conta nós dois outra vez. 

Em minha viagem

       
             Vou comprar
             no Haiti
             duas armas
             de matar egoísmo,
             uma pra mim,
             outra pra ti.

Onde os passos não chegam

Na época
não disse "sim"
tampouco 
disse "não".
Hoje,
sem do futuro
qualquer
certeza,
amarra
o passado
ao pé da mesa,
de medo
que ele saia
correndo
de dentro de si.

Luas de mim

                                                                                                        (Christian Schloe)                                                   
  

             
                    Há luas
                    que nascem,
                    luas
                    que enchem,
                    luas
                    que crescem.
                    E há
                    aquelas
                    animálias luas
                    que te
                    minguaram
                    em mim.

Descaminhos

          Gostava
          de viver assim,
          de louquidões
          e "rock and roll".
          Era uma 
          "rag doll"
          nas cordas
          da vida de metal. 
   
   
   
 

"Like angels"

     Pediu licença
     ao caminho,
     se ajoelhou
     à margem da estrada
     e tomou fôlego
     em papos-de-anjo.
     Meio tonta,
     desatou
     o nó cego
     da dor maciça
     que arrastava
     e voou like angels,
     passarinho içado,
     por esse mundo de Deus.

A inquietude das folhas mortas

         
               Eu me outono
           em torno,
           Tu te outonas
           em termos,
           Ele se outona
           em ternos,
           Ela se outona
           e inverna.
           Nós OU to(R)namos OU não...

Das sutilezas do moço

                                                   

         Num lugar 
         que não sei bem onde,
         nem sei o nome,
         no fundo do bolso
         da camisa dele
         Lá atrás,
         lá onde a camisa some, 
         lá onde as pessoas
         que ele ama vão morar, 
         vi um vaso solitário
         com um amor-perfeito
         na sala de estar.





 

Tempo rosé

           
           Uma guinada
           e tudo
           volta a ser.
           Uma reviravolta
           e um "past" 
           se conjuga
           no presente.
           Tudo 
           pluga,
           circunflexa,
           gerundia.
           O dia seguinte
           circunflui amares,
           despeja risos
           em oceanos
           que gargalham azuis.
           No lusco-fusco,
           heras
           ganham os muros.
           À noite
           velas
           debruçam ceras,
           roupas
           se entornam
           no vinho;
           noite afora
           sedas 
           se derramam
           de nós.




         

No alto do Cáucaso

        No grilhão
        de uma
        aliança,
        até que
        a morte
        separe,
        você,
        acorrentado,
        prometeu.
        O fígado
        exposto
        para sempre.
        Sua síndrome.
        E esse
        seu fogo
        prometido
        que não dorme
        nem arde.
        Sua entrega,
        sua traição,
        seu castigo.
        Uma agonia
        e eu,
        no meio do jogo,
        no meio do fogo.
        Eu que nunca
        me quis
        tanto harpia
        para gritar,
        noite e dia,
        agudos
        no teu ouvido.
     

Ninho de guacho

       O pensamento
       me conduzia
       pela mão.
       Íamos
       os dois
       sem cuidados
       quando vi
       a pedra
       do caminho:
       estradas
       me arrastam
       a torvelinhos,
       estradas
       me elevam
       aos meus oásis.
       De novo,
       abstraí.
       Rumamos,
       pensamento e eu,
       desatentos
       sobre a cama.
       Tão amolecados
       e tão fora dos trilhos,
       que foi o dia
       em que mais
       cambaleei em mim.

   
     
     

Das regularidades dessa vida

 Pra ser
 feliz
 (vez em quando)
 é preciso
 (todo o tempo)
 desabitar
 nosso mundo
 de perdão
 inconfesso.
 Tem que
 virar
 o coração
 pelo avesso
 todo dia
 e espanar
 a poeirinha
 que fica
 lá no fundo:
 lá na casa
 da poesia
 da gente.

O maior dos vultos

               De toda
         forma,
         de qualquer
         forma.
         Nunca
         se soube.
         Talvez 
         AMOR(fo).

Mesmices

      De longe
      ela via
      seu parceiro
      a se
      redemoinhar.
      Toda tarde,
      chão seco.
      Na soleira
      da porta,
      sentado,
      queixo duro
      entre os joelhos
      e mão pesada,
      ele acariciava
      os defeitos
      que tinha.
      Enresinava
      pensares,
      calejava
      a casa inteira.
   
   
     
   

Vida doce

 
    E por
    muito tempo ainda
    fiquei lá,
    naquele coração
    sério dele.
    Dando
    minhas piruetas,
    plantando bananeira
    e fazendo estrelinhas
    lá dentro.

Amores líquidos

                     Quer amar
                     em conta-gotas
                     de vidrinho?
                     Que ame.
                     Você ainda
                     é menino.
                     No amor
                     sou adulta,
                     seu moço.
                     Já fui
                     dos borbotões
                     das águas claras
                     de uma cachoeira
                     às águas turvas
                     e paradas
                     de um poço.
                     Eu posso.
                     Amo às enxurradas!
   

   

Vida barriguda

      Ciúmes,
      meu amor?
      Deixa
      de quadradice.
      O amor
      é assim mesmo,
      coisa anarquizada:
      é país de Alice;
      mundo
      de bernardice;
      é a vida grávida da gente.
     
   
   
   

Cena "underground"

  Somos seres
  dissímeis,
  eu e minha poesia.
  Mas às
  vezes a gente
  se encontra.
  Não raro
  em lugares
  oblíquos.
  Nas quebradas.
  De verso.

"Regalos"

           Calçou os sapatos 
           de ir mais longe
           e vestiu a roupa
           de "ver Deus".
           
           Pegou o pente de pentear
           pensamentos desfiados,
           puxou a cadeirinha
           almofadada da vida,
           
           investiu em seus
           olhos mélicos 
           e mimou-se horas a fio,
           em frente ao espelho.
         
           

Na casa da poeta

                 Em leques,
                 em cruzadinhas,
                 em livros
                 abertos,
                 em cima da cama
                 e aos montinhos
                 pelo chão.
                 Por certo,
                 na casa dela,
                 palavras
                 viviam assim,
                 sem proteção
                 nem avesso:
                 livres, soltas,
                 sem pontas.
                 Sempre prontas
                 para um verso.

Perdoa minha desatenção?

                  Tua chegada
             parecia 
             um céu de estrelas
             caindo  
             no meu quintal:
             raia da beleza.
             "It was all".
             Sempre acontecia,
             mas não era
             todo dia 
             que eu olhava 
             para cima. 
           

Ninguém é sempre e tanto

   Existe
   gente céu,
   existe
   gente chão.
   Ninguém é
   sempre e tanto.
   E o gira mundo
   finca a vida
   de pernas
   pro ar.
   Resiste céu,
   resiste chão.
   Mas se o chão
   sobe
   pelas paredes
   do olhar do outro,
   os céus descem
   para as mãos.
   Mãos leves.
   Elevem-nas.
   E na face
   do outro:
   olhos Lévinas.