Dias sem sol

                       Viveu
               encantos,
               viveu 
               escanteios.
               Enquadrada.
               Sem o temor 
               de se esquecer
               se mantinha
               em cantoneiras:
               punha-se 
               no canto da mesa,
               se sentava 
               no canto do sofá,
               dormia 
               no canto da cama.
               Mátria 
               em cantos todos.
               Hoje num
               ato falho
               ela guarda
               sua história
               no cantinho 
               de um dos olhos. 
   
   

O barulho da paixão

                  A voz rouca
                  da paixão
                  cantou hoje
                  no meu ouvido.
               
                  De cara,
                  pareceu um
                  assobio gaio
                  de menino.
               
                  Mais tarde,
                  me lembrou
                  o canto
                  sibilino
                  do urutau.

                  Depois
                  semelhou
                  o apito enfado
                  de um
                  guarda-noturno
                  apartado.

                  Na verdade
                  era tudo junto.
                  Sequência
                  de vagões.

                  A voz rouca
                  da paixão,
                  cantada hoje
                  ao meu ouvido,
                  era a chegada
                  de um trem.

Os dois nudes do museu

                No corpo
                dela
                o dia madruga
                na tela 
                clara.
                No corpo 
                dele
                a noite dorme
                na parede 
                escura. 
                Mas 
                se juntos
                dois nudes
                pintados,
                não há dia 
                iluminado
                em telas
                nem noite
                sombreada
                em paredes;
                há um tempo
                que se dissolve
                em aguarrás.
     
   
   

Ingenuidades

                               Brincando, 
               por tantas vezes 
               morri tanto
               em teus (a)braços,
               que nem 
               me dei conta
               quando deveras
               eu morria
               no teu peito.

Das branduras

                           Descobri:
            suavidade
            é coisa 
            mandada.
            Coisa feita.
            Vem de 
            encomenda.
            Qualquer 
            delicadeza
            tem a missão
            de acertar 
            em cheio
            (hole in one)
            o coração
            da gente.

Controverso

   Nada contra a maré...
   mas não sei bem porque
   eu nado contra a maré
   o tempo todo.

Roupas da alma

          Existe 
          "saia do passado",
          existe 
          "vestido de presente",
          e existe 
          um "terno futuro".
          Vê? Existem roupas
          que combinam mais 
          que outras com você. 

Se ouço a tua música

          Quando a noite
           me pede
           passagem
           para algum
           passado
           (suspenso por grua)
           regurgitado
           do meu peito,
           eu acendo
           velas suadas
           voltadas para
           o sentido
           do meu futuro.
           Velas encerram.
           Velas põem
           a caminho.
           Deixo assim
           que a parafina
           cumpra
           seu papel
           impermeabilizante:
           sele estórias,
           isole os tempos
           liquefeitos
           nos verbos,
           e repila
           a água quente
           que me brota
           dos olhos.

A cerca do futuro

Aqui estou,
tensa,
diante desse 
future tense
que chega 
daqui a pouco
num jet plane
com flight plans
que desconheço. 

A vida nas asas de Brasília

     Nuvens em flocos,
    sorvete de flocos,
    clima de Marrocos,
    a vida em blocos
    e você assim...
    todo derretidinho.

Pés brancos

              Eles vadiam
              pela tua poesia,
              voam fantasmados,
              pousam perto de ti
              a te rogar abrigo.
              A pedir tua proteção,
              a te exigir um destino.
              Meus pés brancos
              buscam o rumo
              da vida em tuas mãos.
              Querem a tua sorte,
              a insensatez de vagar,
              almas penadas,
              mundo afora contigo.

"Broto"

               Eu venho
               de chãos
               quentinhos,
               sou
               winged seed.
               Se me guardo
               by your side,
               é que confio
               em seu refúgio
               para me
               reverdecer.

Desigualdades loviais

Desta vez 
o começo 
é de todo
tão dissemelhante
de outrora,
que só quero 
o meio 
e o fim dessa história,
dissemelhantemente
igual
ao início de agora.

Eu

    Mata-me
   onde não
   te faço feliz.
   Depois vela
   minha parte
   onde
   verdadeiramente
   sou eu,
   onde não
   sou um
   dos teus
   inventos.
  


   
   
   
  

Belicosidade poética

                                                                                     (Duy Huynh)

    
    Isso de poeta  
    armar poesia
    é paralela 
    indústria bélica,
    deveria ser proibido.
    Dá asas demais 
    ao sem sentido
    e incita 
    revoluções idílicas. 
    

Digitais de passarinho

               Houve um tempo de confissões. Então ela lhe disse que passara por ela pássaros de asas feridas que a descobriram, passara por ela pássaros de asas gigantes que a encobriram, passara pássaros de asas rápidas que a divertiram. E como forma de aquietar, ou talvez incitar nele os ciúmes, ou ainda seduzi-lo com a lembrança da habilidade dela com a língua; ela lhe disse que aquele era um passado mais- que-perfeito.

 

Amor-perfeito

          Não é valente,
          apurado,
          "lleno",
          gritado?
          O amor é sem jeito,
          de tão perfeito
          quando em flor.

Ela em seu caminho

             

             
                Contramão
                da tristeza,
                existe uma via
                de risos engarrafados
                naquela mulher.
                Há uma estrada
                de velocidade
                descontrolada
                pela insensatez,
                por onde ela passa.
                Na face
                daquela mulher,
                tanta beleza:
                há uma "autobanh"
                para gargalhadas,
                com uma depressão pagã,
                margeada por brincos de princesa.
               
           
                
               
           
           

DIA DOS PAIS

                                                                                    

Dois candangos

       
         Em troca do suor
         de tua risada
         dou-te
         tudo que tenho,
         moreno da norte.

         Leva-me contígua,
         meu
         engenho de sonhos,
         meu passarinho
         de outra Asa.

         Mas, prometa-me,
         meu Sereno,
         noite dessas,
         qualquer dia,
         traz de novo
         tua ousadia
         pra brincar
         aqui em casa.

Poesia em pó

Ah, eu?
Eu bebo
na fonte
da poesia
instantânea
que
me analgesia,
meu amor.
A minha dor
de poema
dissolvida
nessa
veia literária
é vida
que avinha.
E é tanto,
que já me faz
durar mais
de cem dias
tonta;
sem te sentir,
sem teu encanto.

Tuas estrelas

   Vi que o passado
   desfilava 
   na luz 
   daqueles olhos,
   me presenteando.
   Não resisti.
   Usei meus pés
   de Curupira
   e despistei
   os caçadores de futuro
   que viviam em mim.


  

Formas, tempos e modos de amar

   

            Vívido é uma maneira de amar acentuando o particípio vivivo. Já o futuro tem um modo subjuntivo de amar, o obscuro. O indicativo é modo que se pode amar em um tempo presente. E é bonito, porque é um jeito de amar sem passados, sem particípios espetaculosos, sem futurações _ futuro com ilações.

        Ora, deixe isso quieto. Melhor amar e pronto. Afinal, amar é forma infinitiva onde o verbo se mostra naturalmente. É o falar sem roupas, é o verbo nu. Exprime a ação de maneira indeterminada, não tem um tempo certo, um modo certo, uma pessoa certa. Amar, e, infinitivamente, amar.   

         

Claridades

Crash

Intemporalidade amorosa

          

            Nunca soube temporalizar meus amores. Tudo é tão vivo.  É do meu passado? Esteve no meu futuro? Estará no meu presente? Para mim a rigidez do tempo transveste, falseia, armadura muito. E um tempo convencionado não cabe, não veste os amores que trago.

          Como um Michelangelo os amores que vivo são grandes obras inervadas, inacabadas. O verbo deles é sempre gerundial: passando, presenteando, futurando. Meus amores são assim, pecaminosamente, reticenciados. Todos.

Stumbles

Ando, ando e ando.
E ando assim
tão 'em caminhada'
que tropeço
em amores pontiagudos.

Eu no mundo

Meu movimento 
é no sentir do universo:
cato vento,
conto estrofe,
canto poesia.
É em verso 
que no universo 
me movimento.

Categorias de colecionadores

Um amigo meu coleciona mentiras,
uma amiga tem uma coleção de vantagens,
um outro coleciona hipóteses,
Eu, hiperbólica, coleciono meus absurdos.

Uma noite de sábado

      
          
                  Ele:
                   _ E você o que bebe?
                  Ela:
                  _ Nada. Nada que ao seu lado me deixe ajuizada.

Tratos e retratos

Lécia Lucas

                       Ele tinha tudo dela. Desde o suave feminino delimitado por Waterhouse à imensidão colorida da mulata hirta Di Cavalcantiana. Vivia ali, pregada na parede da alma dele. Um dia, o metal do pescoço acorrentou a fala e as palavras se esconderam na garganta, na cova funda do medo. No fosso da covardia. Assustada, ela se desemoldurou.
 

        

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Horário de voos

             Hoje num sonho, li na primeira página de um livro: "Feliz ano mudo para quem não sabe voar." Chamou-me à responsabilidade.  Então, para os fuselos o ano gritará. 

A árvore que me abre

             O natal é mesmo um tempo de revelações e exposições. As vitrines ficam mais atrativas, as cidades mais iluminadas e as casas espelham seus donos, nas decorações natalinas.  Falando dessas revelações, exponho-me para exemplificar. Sem pensar muito, fiz uma árvore de natal prateada. Nunca havia feito uma árvore monocromática, sempre fiz árvores multicoloridas. Desta vez, bolas, enfeites, laços de fita, tudo prata. Usei led na iluminação. Ficou claríssima. Mas o que ela diz de mim? Onde minha árvore me representa? 
             Primeiro, a luz brilhante, como Goethe no fim da vida: "Luz! Mais Luz!" Termino o ano vendo o escuro dele. Um ano de muitos "escondes", abstruso, de pouca clareza. Vejo isto não só em minhas relações, nas relações interpessoais e familiares que presenciei, mas também na vida do país, no mundo. Na semana passada, por exemplo, vimos juntos uma justiça brasileira aliada a políticos insistentes que querem manter muros altos de proteção onde não cabe defesa. No Bataclan de Paris com Hell's Angels, e na lama de Bento Rodrigues, tivemos tramoias e esconderijos. O rato. Para quem acredita, coincidentemente, 2015 é o ano do Rato no horóscopo chinês. O bicho esperto que vive enfurnado em buracos sombrios e é incansável em suas esperas na criação de oportunidades. Ano que vem, 2016, será o ano do macaco, o bicho que mais se aproxima do humano. Quem sabe o macaco nos ensinará, com graça, a evoluir nas questões políticas, humanas e pessoal.
            Mas, além da luz branca, cintilante, minha árvore prateada traz mais significados para questionamentos. Sem perceber coloquei laços, muitos laços. Então,  dos meus laços, quais deles eu preciso? Quais devo apertar, ou afrouxar?
            Da prata? Ora, sabemos, a platina é mais preciosa que o ouro. Vale mais. Pois é, talvez eu tenha que me fazer mais cara para mim mesma, para os que me rodeiam e para quem mais vier.
           E sua árvore de natal? Como você se lê nela? E se ela não existe, como você faria sua árvore?
           Que venha um natal de abençoada conscientização para todos nós, e um ano novo de resgate de nossos preciosos valores como patriotas e como pessoas.








 

Das ilusões

    Tenho
    visão
    borrada
    e não vejo
    detalhes,
    querido.
    Por isso
    te confundi
    com meu
    grande amor.
 
 

Mesmices

E haja suspiro
para tanto
passado 
que hojeia.

Contradições

Vem a noite
com escuridades
vem o dia 
e alumia.
Vem o cão 
com seu sermão,
vem um Deus
com sabedoria.

Azul da cor do céu

   E o que mais 
   dá jeito

   neste mundo
   desfeito

   que não o amor? 

Do nosso lado



Vi que a vida dois avessos
é melhor que dois direitos

Enredado em suas rendas

 

                    Notava que ela já escrevia sem as amarras nas mãos. Aquelas mãos agora bailavam libertas. Os dedos podiam saltitar sobre as teclas como que debulhados de uma espiga. Aqui na cama, pensamentos e cognições de combinações binárias me chegavam. Acolá, naquela mesa, o computador esperava por pensamentos femininos fugidios.

                 A renda telha acetinada não lhe cobria o corpo, muito mais o acariciava, desenhando em suas costas brancas e magras, umas flores grandes e determinadas que entravam pelos meus olhos espinhando-os. As mãos, a mesa, a cama, o computador, os pensamentos, o sistema, a trama da renda, as flores e seus espinhos turbilhonavam, redemoinhavam em minha cabeça. Tudo era dela. Tudo era ela. Eu não era, eu não tinha nada.

 

 

 

Sonhadinha pronominal

Sonha-me
como te sonho
e iludir-nos-emos
Delira-me como
te alucino
e nos drogaremos.

A égide

          E enquanto vinha do vento toda espécie de desaforo e violência no caule e nas folhas, os galhos se entrelaçavam em abraços cada vez mais sinceros e protetores. Permaneciam assim fechados numa teia enorme, agarradinhos. Ouviam sem medo, o uivo da tempestade e tinham suas dores umedecidas, balsamizadas, amortecidas pelos respingos do afeto da chuva que caía.   

Dissidência

Hermé Antune

Ajeitou os cabelos
Pintou a boca
Tirou o roupão
Vestiu-se de seda
Despiu-se do anel
e saiu em protesto
contra sua solidão.

O homem na cama

A cabeça cirandava
no travesseiro
de penas
e sonhos apenados,
Os pés deixaram
os passos lá fora.
As mãos
acenavam
para o passado.
A morte lenta
descia sua luz fraca
no tablado
de seu corpo
apoucado.
A luz da janela
batia naquele rosto
e o condenava
à escuridão da cama.
No chão,
a mal lavada alma,
Uns dedos grossos
engatilham a calma,
E todos os dias
ao seu ouvido
a vida fica ali,
zunindo em despedida.

Reverso

Hoje quis
o movimento
inverso
de uma flor
Entrei por
 um pistilo
e caminhei na raiz

Presa no encanto

       Outro dia um amigo me disse que eu precisava sair. Achou-me ensimesmada. Respondi a ele que estou presa por 'encanto'. Comecei a pensar sobre isso, me imaginar pondo a cara pra fora de casa. Abri uma frestinha de porta e pude ver, há um mundo lá fora. Estamos em primaveras: eu e a natureza. Vi árvores floradas, quietas, paradas como eu, e assim como eu, com aquela calma de quem acabou de parir. Fiquei presa no enquanto. Com ouvidos colados à parede e através de minhas janelas ouvi o mundo. Do alto. Ouvi o mundo sobre um rochedo, como o faz uma sereia. Um mundo assoviado por cigarras que me remontam ao passado. Exageradas, elas bebem todo o orvalho da noite, cantam à exaustão, estouram de cantar e ainda me apavoram.

       Sim, estou presa em cantos. No canto das cigarras, no meu próprio canto. Na minha encantadora caladura de sereia trazida por Kafka, no seu "Silêncio das Sereias": "As sereias, porém, possuem uma arma mais terrível do que seu canto: seu silêncio."