A borboleta

                                                                                                                          Vladimir Kush

      No caminho 
      da minha
      escuridão à tua, 
      amanheci dia.
   

Pálidos caminhos

    Inda que
    seus braços magros,
    aborboletados,
    esbraseantes
    e pincelados de sol,
    me ceguem o caminho;
   
    mesmo que
    o grito da tatuagem
    nas suas costas duras
    calem toda
    minha primavera,
   
    eu deixo seu colorido
    e sem nenhum para onde
    sigo corpo ereto,
    preto e branco, mundo afora.
 
 

 

Nudez da alma

    Não mesmo.
    Você não
    me põe em xeque.
    Mas ao seu lado 
    não me dono;
    me impreciso tanto,
    que me fecho em copas
    e  me abro em leque
    quase ao mesmo tempo. 

Tragos e imbróglios

Feito zimbro:
doce e picante,
adoço e ardo  
Steinhaeger.
A saber,
não sou
para todo paladar. 

Intermúndio: a morada dos deuses

    Eu lá,
    menina dos olhos,
    na tua órbita.
    E tu _ meu mundo _
    aqui,
    à  minha volta.  
   

Licença para pousar

 Ele sempre volta:
 óculos escuros 
 a esconder olhos escusos;

 Óculos escuros
 a desviar olhos obtusos.

 Vem de ombros flectidos,
 coluna densa de desculpas.

 Na mão,
 um poemazinho sem brio;
 na prosa, "old news".

 Empurro goela abaixo.
 Ouço. 

 Pra me dourar,
 florzinhas na camisa,
 caramelos derretidos no bolso.

 Traz um novo canto
 para nosso leito
 e uma penúria além-mar...

 E eu, se me convém, aceito. 






  

Releituras

           
              Arde tua voz
              congelada
              pelos meus ouvidos.
              Nada morre enquanto mel.

              Minha mão pranto te acena.
              Teu queixo retido
              nas minhas retinas
              retira-me do peito o eixo.
         
              Olhos bêbados,
              a tudo fito.
              E fico peito bobo
              quando te vejo.
           
              Mas se me vem
              da razão o lume
              sobre teus queixumes,
              são mil abelhas soltas.
           
              Enxame é teu ciúme.
              Insensatez, nosso liame.








           

"Uma variante do caso reto"

        Nosso caso 
        é oblíquo:
        ele se curva 
        ao que sinto por ti. 
         
        

De olhos fechados

                         

                                                                                                                                                     Lucy Campbell

                 De onde venho?
       Venho 
       do Morro Vermelho
       da tua infância feliz. 
       
       Trago-te cravo e canela
       para que te perfumes
       e flores celestes
       pra decorar teu devaneio;
       
       Trago de estrelas amarelas, 
       vívidas e do meu universo,
       um balaio quase cheio.
       
       Trago um Shakespeare 
       amarelecido
       para que tu te espelhes, 
       (um espelho mágico inglês)
       para que no infinito
       me vejas ao teu lado: 
       lugar onde sempre estive, 
       ainda que apunhalado.
          






     

Doces e bárbaras

Lá vai a rua,
toda cheia de si,
toda cheia de lua.

Lá vem a lua,
toda cheia de si,
se alastrando na rua.

Lá vou eu: crua.
Cheia de lua,
de mim e da rua.

Saídas

         
             E agora 
      que você foi embora
      de nós dois, 
      eu também já vou indo.
      Vou buscar 
      um outro sonho 
      que caiba no seu lugar. 

"In"

    Estar na paz
    é quando
    você se pessoa.

Cores da alma

   Até gosto
  de uma ou outra
  resolução,
  do antigo
  "preto no branco".
  Mas o bom mesmo
  é colorir
  o pensamento
  com as cores vivas
  do futurismo
  e viver,
  nesse bambo pós-moderno,
  o voo frágil das pipas. 
  
  
  

A valsa da mulher

Na bandeja
de prata,
"petit" ciúmes.

Estável,
ele dela
consome
instantes,
na estante
sala de estar.

Estanque
na dúvida
renitente,
uma obsessão
máscula.

Por trás
da gargantilha
esfuziante,
a garganta fosca,
átona,
desmusicalizada.

No feixe brilho
do espelho,
um homem lápide,
que vê de si,
lá, o dó.
E uma mulher ao lado.

Nos pés dessa mulher,
sapatos baixos de fuga.

Eu sibilante nos braços de Morfeu

       

 
        Se queres ir embora,
        diz-me serenamemente.
        A ti peço leveza.
        Cochicha.
        Suaviza.
        Assopra-me o corte
        e sai devagarinho
        na ponta dos pés.
        Agora, muito mais
        peço para não 
        me acordar a razão,
        porque o meu coração,
        já nessa hora,
        dorme o sono dos justos. 
        

   



     
   

A voz rouca dos sonhos

    Foi então
   que ele me disse
   assim:  
   "Não tenho 
   sonhos partidos,
   porque 
   eles são educados
   por mim.
   Aos meus sonhos 
   ensino sequência:
   tudo começa,
   tem meio
   e tem um fim. 
   Não tenho 
   sonhos soltos,
   tampouco os aturo.
   Aos meus sonhos
   instruo prazo
   de permanência:
   há um passado,
   o presente 
   e um futuro." 
   Eu, azoada,
   sabe o que fiz?
   Levantei-me e saí.
   Achei enfadonho. 
   Afinal, 
   não sou mulher 
   para um homem 
   de amestrados sonhos.
   Ainda mais eu 
   que tenho acolá
   um pé de sonho revel 
   pra aguar. 
  

   
 

Roupagens

     O dia veste amarelo
  (meu ouro)
  e eu visto seu dourado,
  o "crush" do dia.
  De dia, sou transparência.

  A noite veste cinza
  (meus restos)
  e eu visto seu negrume,
  o "dislike" da noite.
  À noite, sou segredo.

Na minha cabeça, é primavera

              Verdade?
      Faz zero grau
      no teu peito?
      Um frio interno
      que ninguém vê? 
      "Je suis désolé"...
      não fui eu 
      quem fez 
      nosso inverno.

"Acarinhada"

Ventava
no meu nariz
umas
folhinhas secas;
era a natureza,
que lendo
minha solidão,
vinha me
fazer cócegas.

Uma volta pelo passado

Quando
estou frente a ti,
vejo
teus fósseis
esqueléticos
ganharem carne.
Ainda hoje
quando te vi,
meus olhos
granjearam gana,
minhas pernas
se agigantaram.
À tua frente, Tifão,
tudo que temo monstrua,
tudo o que penso dura,
e qualquer sentimento 
que eu tenha
se enche de musculatura. 

Braços ao vento

                      Havia
                      duas pedras
                      de gelo
                      em nós dois
                      que até
                      se partiriam
                      num abraço
                      bem dado.
                      Por outro lado,
                      havia
                      um laço
                      feito
                      de nós frouxos.
                      Nós,
                      que a valer,
                      nunca fomos apertados.


       
       

Um certo lugar

                     Já morei 
         em tanta gente;
         
         De perto 
         vi o cerne
         de muitas casas
         e a essência 
         de outros lares;
         
         Conheço
         tantas cidades,
         outro país, 
         muitos lugares;
         
         Decerto,
         tenho sonhos livres.
         
         Mas você
         é terra do apartado:
         chão onde 
         tenho certeza 
         que jamais estive.
         
         Só não entendo
         porque me pesa
         a indecisão
         de sair ou não 
         de um lugar, 
         onde reconheço 
         nunca ter estado.





   

Fatias de uma noite úmida

Estrelas
despencam
ensopadas
do universo,
e a lua
reverencia
(mística)
as águas
regadas
do Paranoá.
Minha blusa
encharcada
cai do meu ombro,
teu menino 
escorrega
na concha acústica
de Manágua,
e cá, eu tombo,
inundada de amores.

Fragilidades

Às vezes,
debilitados,
"fall sick of love".
Não cabe espanto.
Vez em quando
o coração
fica à mostra
por muito tempo
ao relento.
Fica destampado,
anda a esmo.
E coração
(a gente sabe bem)
tem baixa imunidade mesmo.  




   

Tempo verbal: pretérito imperfeito

               Tinha a dor
      do não 'olvido',
      do lembradiço,
      do calado.
      
      Isso de dor do ido.
      Dor do que não ousa.
      
      Disse que todo dia 
      era a mesma coisa, 
      que o viver 
      lhe doía à beça.
      
      Ele dormia 
      com a dor de coração
      e acordava 
      com a dor na cabeça. 

Amor de fé

          Em junho,
       meu bem, 
       o amor 
       que a gente sente
       dá provas
       à sua maneira:
       pisa descalço
       a brasa 
       da fogueira
       pra mostrar 
       a fé que tem.
      

       
   



     

Viração

            Ideias
            a redemoinhar,
            conceitos rotos,
            pensamentos 
            em rodopios, 
            certezas frouxas.
            
            E ela ali, 
            diluída no vacúolo
            de palavras áfonas. 
            
            Agora, 
            os pés como asas,
            soltos nos ares,
            suspensos, calados,  
            calosos 
            de tantas ágoras.
            
            E ela
            a desconstruir
            internalizações
            e a se revirar 
            no interno 
            de suas veias.
            
            Ali, no meio
            de um sopro louco,
            naquele poço,
            toda encanto:
            silêncio de sereia.
            
            Divinamente 
            ventada pela vida,
            tão "other than that",
            tão ventilada. 

"De ti e de mim"

        Há dias de 
        tecidos coloridos
        em minha poesia.
        Tramas ruidosas,
        amarradinhas.
        Hoje mudo.
        Falo de pontos
        e de nossas escuras linhas.
        De nós soltos
        nesse pano da vida.
        Nós rotos, rompidos.   
        Nós, "so to speak", arrebentados.  


        

Só entre as flores

                                                                                                                                                                                     Josee Masse

        Há prosas 
      de jardim:
      falas 
      que vão morar
      no ouvido das rosas.
      Há conversas
      de varanda:
      falas 
      que vão viver
      para sempre
      no coração das orquídeas. 





   

As contradições de um jardim

       

             Eu ouvi
             de um passarinho
             que
             brotam rosas
             do teu ninho.
             Mas ouvi
             das prosas
             margaridas
             que 
             minhas 
             'aparecidas' 
             ainda te espinham. 
           
       
           

Às pastorinhas todas

      Mãos
      em concha,
      te trazia
      estrelas frescas
      colhidas
      do meu céu;
      em
      meu colo
      melífluo,
      visco
      pra te aderir.
      Nestes
      olhos aguados,
      aquariado
      vivestes Beta.
      Da minha
      boca Brasil,
      dava a ti
      a chama
      quente cigana
      de Vinícius;
      verdades
      augustas
      dos Anjos;   
      versinhos
      à la Quintana
      e a ilha
      intimista
      de Cecília.
      Da minha boca
      provinciana,
      eu, poesia rouca,
      chegava a ti
      por mim.
      E ai de mim
      que ia
      pelo mundo assim
      (em bom Português)
      tão sem pastor
      a me cantar
      em liras.
      Tão Marília sem Dirceu.
     
   

   


 

"Um dia de fico"

       Fincou
     os cílios postiços
     no olhar cortiço
     dele
     e atrelou
     seu colar
     àquele pescoço.
     Cravou
     naquele peito
     um salto fino.
     Assim
     fundiu-se
     naqueles
     olhos
     inquilinos.
     Colou
     em uníssono
     sua voz
     sonolenta
     à voz dele
     e se enterrou
     naquela alma
     feito um
     bichinho de pele.
     Um bicho
     miúdo
     com
     o domínio
     de um miúra.